?

Log in

No account? Create an account

колонка в Газете.ру.

ноя. 17, 2018 | 10:13 am

https://www.gazeta.ru/comments/column/vodennikov/s63353/12061285.shtml


Ездил тут недавно опять в Нижний Новгород, остановился в гостинице, где везде были надписи наклеены. «Полотенчико для ваших ножек», «Место для чемоданчика», «Мусорное ведерко». Апофеозом, конечно, был металлический стеллаж для больших банных полотенец, который был озаглавлен «Большое полотенчико для вашего благоуханного тела». Я там себя совсем сиротой почувствовал. Грубой скотиной.

Есть такой рассказ у Тургенева, «Смерть» называется. О том, как люди изнутри светятся, даже тогда, когда уже смерть их чернит.

Ссылка | |

(без темы)

ноя. 3, 2018 | 07:31 pm

https://www.gazeta.ru/comments/column/vodennikov/s63353/12043543.shtml

Все приедается, все становится рутиной, ко всему привыкаешь. В сталинские времена (прочитал тут недавно) гвардейский полковник Гвоздовский подписал обвинение, в котором говорится, что он на углу Невского и Садовой стоял с бомбой, готовясь кого-то убить.

Потом ему сказали, чтобы в показаниях он заменил адрес предполагаемого террористического акта: видимо, решили новое дело стряпать, и нужно было показания поменять. Так тут он как раз заупрямился. «Нет уж, — говорит, — я как-то привык с бомбой стоять именно на углу Невского и Садовой!»

Привык человек, кто его может в этом обвинить?

Ссылка | |

Колонка на сайте миллионер.ру.

окт. 31, 2018 | 11:06 am

— О, не надо, — он скажет, — не надо. Есть плата дороже.
Что ты знаешь о сыне, скажи мне о сыне родном.
Ты делила с ним стол и ночей сокровенное ложе...
— Он пошел поперёк, ничего я не знаю о нём.

http://millionaire.ru/main/%d0%be%d1%82%d0%bd%d1%8f%d1%82%d1%8c-%d0%b8%d0%bc%d1%8f/?fbclid=IwAR3iypWp2oGa03ostWFVgQSLbV1St3hn5eMlPGwIkfKQMgtaQtREFR77lpk

Ссылка | |

колонка в журнале Story

окт. 27, 2018 | 11:49 am

КОСМИЧЕСКЙ ВЕНЗЕЛЬ

Чехова привезли хоронить из Баденвейлера, маленького курортного городка на юге Германии,  в Москву в вагоне для устриц.
В вагоне был лед, Чехов умер летом, 15 июля, везти надо было далеко, так что всё понятно. Но все равно какой-то «Господин из Сан-Франциско».  И эти  устрицы долго  не давали никому покоя. 

Например, Горький бесился и письменно скрежетал зубами.

«Я так подавлен этими похоронами (…)  хожу, разговариваю, даже смеюсь, а на душе — гадко, кажется мне, что я весь вымазан какой-то липкой скверно пахнущей грязью, толстым слоем облепившей и мозг и сердце.  Этот чудный человек, этот прекрасный художник, всю свою жизнь боровшийся с пошлостью, (….) Антон Павлович, которого коробило все пошлое и вульгарное, был привезен в вагоне «для перевозки свежих устриц» и похоронен рядом с могилой вдовы казака Ольги Кукареткиной».

Бедная Кукареткина! Жила себе, как могла, может, ничего  плохого в своей жизни не сделала: хорошо готовила, была верна мужу, родила детей,  муж умер, потом и она умерла – и стала  деталью.  Комическим вензелем. Доказательством  всегдашнего ужаса русской жизни. Всего лишь из-за смешной фамилии. «…и похоронен рядом с могилой вдовы казака Ольги Кукареткиной». Бугага.
Было бы написано на ближайшей могиле «Апполинария Успенская»,  никто бы и не дернулся. И тут, караул, каракули,  кукареку.
А еще –  устрицы. Точнее, вагон из-под них.

Но нам, как всегда, интересны эти усмешки судьбы.

Я так умею воздухом дышать,
как уж никто из них дышать не может.
Ты это прочитай, как водится, прохожий,
у самого себя на шарфе прочитай.
Когда ж меня в моем пальто положат —
вот будет рай, подкладочный мой рай.


Я не хочу, чтоб от меня осталось
каких–то триста грамм весенней пыли.
Так для чего друзья меня хвалили,
а улица Стромынкой называлась?


…Когда Чехов умирал  в Баденвейлере, в ночь с 14 на 15 июля 1904, к нему вызвали врача. Врач прибыл к больному, поднялся на второй (плохо освещенный) этаж и увидел Чехова. Врач, наверное, и не знал, кто это такой – Чехов,  как и не знал того, что всему предшествовало.
А предшествовало вот что.
Чехов умирал в гостинице. В этом доме, который и не дом, а так, пристанище, Чехов метался в бреду, разговаривая  в своем тумане с каким-то японским матросом,  и  вдруг несколько раз явственно  повторил слово «устрицы». Потом резко очнулся и впервые сам именно в этот момент попросил послать за врачом.

Что это было? Почему устрица? Что за дурные рифмы, о которых Чехов не мог догадаться?

Прибывший  доктор стал его успокаивать и попросил принести шампанского. Чехов сразу все понял. «Я умираю», - наверное, подумал он. Чехов же был врач  и знал эту старинную врачебную традицию. «У постели умирающего коллеги врач непременно предложит шампанского, чтобы сделать уход того более легким и светлым». Чехов выпил всё шампанское, сказал, что давно этого не делал, повернулся – и умер.  В этот момент Ольга Леонардовна даже  не заметила, что  он перестал дышать. Потому что в этот момент в комнату невесть откуда влетела бабочка:  огромная, черная, ночная, стала метаться судорожной тенью, обжигая крылья о стекло электрической лампочки,  и Ольга Леонардовна ее принялась выгонять.
Шампанское, бабочка – всё это понятно. Даже пошло. Но эти устрицы. Этот повтор судьбы.

Вот это и было гениальным.

"Мне положительно нечего делать, и я думаю только о том, что бы мне съесть и что выпить, и жалею, что нет такой устрицы, которая меня бы съела в наказание за грехи".

Так написал Чехов  в письме врачу Николаю Оболенскому  5 ноября 1892 г., и еще не знал, что это  будет уже не комический вензель, а вселенский.

_______

[Дмитрий Воденников, колонка для журнала STORY  ]

Ссылка | |

Колонка на сайте "миллионер.ру"

окт. 24, 2018 | 10:44 am

http://millionaire.ru/main/%d0%b7%d0%b0%d0%b4%d0%b0%d1%87%d1%83-%d0%b8%d1%81%d0%ba%d1%83%d0%bf%d0%bb%d0%b5%d0%bd%d0%b8%d1%8f-%d0%b2%d1%8b%d0%bf%d0%be%d0%bb%d0%bd%d0%b8%d1%82-%d0%b7%d0%b0%d0%b1%d0%b2%d0%b5%d0%bd%d0%b8%d0%b5/?fbclid=IwAR1JxNou5D__C-ijvw9WUYY79MZWMlZOSn9ls7v4_fYSUKUlHBwuZkhpfCA

«Я не могу еще знать ни имени, ни адреса доктора, ибо лицо, которое могло бы сообщить мне это, выехало на Украину с официальным поручением». Так написал Максим Горький Лиле Брик. (Прям как про гоголевский нос: «лицо выехало».)

Оказывается, Максим Горький пустил слух, что у Владимира Маяковского – сифилис.

Ссылка | |

колонка в Газете.ру.

окт. 23, 2018 | 10:30 am

А на днях Русская православная церковь разорвала отношения с Константинополем. Из-за Украины. И все с той стороны очень этому радовались. И Георгий тоже. Отбелел одинокий парус, отзвучал смех. Почему-то мне именно этого беспричинного смеха жалко больше всего.
«У многих первобытных народов существует строгий запрет: женщинам и детям нельзя под страхом смерти слышать звуки священных флейт».

https://www.gazeta.ru/comments/column/vodennikov/s63353/12026335.shtml

Ссылка | |

Колонка на сайте "миллионер.ру"

окт. 17, 2018 | 05:37 pm

http://millionaire.ru/main/%d0%bd%d0%b5%d1%81%d1%87%d0%b0%d1%81%d1%82%d0%bd%d0%b0%d1%8f-%d0%ba%d0%be%d0%b7%d0%b0-%d0%bd%d0%b0%d1%88%d0%b5%d0%b9-%d0%b2%d1%82%d0%be%d1%80%d0%be%d0%b9-%d0%bc%d0%be%d0%bb%d0%be%d0%b4%d0%be%d1%81/

Кстати, Иосиф Бродский, вышедший давно к тому времени из наших российских общественных отношений, уже в 1990-х говорил, что, когда он думает о родном городе, он представляет себе все же старого типа трамваи: с деревянными сиденьями и характерным звуком электромоторов. Но про потерянные вещи опять умолчал.

А меж тем их в трамваях было много.

«В 6 часов 13 минут пополудни, – написано в одной докладной в двадцатые годы двадцатого столетия, – в вагоне номер 243 кондуктором номер 712 найдена мужская левая колоша с дыркой величиной в медный пятак».

Впрочем, в 1929 году мужской левой калоше счастья в бюро потерянных вещей было не одиноко.

Там же, в общем хламе, растолканные по ячейкам, напрасно дожидались рассеянных хозяев и черный кошелек («пусто» – было написано в толстой отчетной книге), и старый портфель (тоже пусто, ну что за жизнь!), грязные мужские кальсоны (не хочу даже думать), буханка ржаного хлеба (смотрите, не сдоба!), зонтик, исправная швейная машинка, вексель на 303 рубля, дамский лифчик (о боже!) и даже одна дохлая кошка. (Но кошку, наверное, все-таки выбросили: на склад не понесли.)

Ссылка | |

(без темы)

окт. 15, 2018 | 07:17 pm

Проект радио "Маяк". "Много букв".
Бунин "Легкое дыхание", Елена Ширман "Последние стихи" (читает поэт Дмитрий Воденников)

https://radiomayak.ru/shows/episode/id/1947519/

Ссылка | |

Колонка на сайте "миллионер.ру"

окт. 10, 2018 | 10:43 am

На граффити, о котором речь, эта свеча тоже есть. И эта свеча – настоящая. Расположен огарок в углублении, образовавшемся от выпавшего со временем старого клейменого кирпича завода Байдакова. Это весьма знаменитый кирпич: тут всё будет знаменитым – даже человек еще не названный (он возникнет потом). Знаменитый Янковский, знаменитый Тарковский, знаменитый граффитчик Zoom.

(....)

Есть уже легендарная фотография, на которой мы можем увидеть испуганные и не отформатированные для столь торжественного момента продажи картины лица участников аукциона, когда вместо обещанной благостной картинки они увидели, что картина начала погибать. Суффикс «к» обвалился, как кирпич, и там засияло маленькое, но настоящее пламя. Момент казался торжественным, и вдруг бац, и стал скандалом.

http://millionaire.ru/main/%d0%b4%d0%b5%d0%b2%d0%be%d1%87%d0%ba%d0%b0-%d0%bf%d0%bb%d0%b0%d1%87%d0%b5%d1%82-%d0%b0-%d1%88%d0%b0%d1%80%d0%b8%d0%ba-%d1%83%d0%bb%d0%b5%d1%82%d0%b5%d0%bb/

Ссылка | |

(без темы)

окт. 9, 2018 | 06:22 pm

Наблюдатель.
Андрей Кончаловский, режиссёр, продюсер; Дмитрий Воденников, поэт; Ксения Дмитриева, руководитель проекта.

О проекте "Особый взгляд".

https://tvkultura.ru/video/show/brand_id/20918/episode_id/1939056/video_id/1997258/

Ссылка | |

колонка в журнале Story

окт. 7, 2018 | 06:55 pm

Дмитрий Воденников
КЛУБКИ РАЗНОГО ЦВЕТА

Любая женщина - как свежая могила:
из снов, из родственников,
сладкого, детей...
Прости её. Она тебя любила.
А ты кормил - здоровых лебедей.


Одна моя знакомая рассказала где-то в сети: «У меня была забавная (или грустная, если вдуматься) история. Мы привезли своего малыша в больницу с острым приступом крупа. Был он в розовой пижамке. Две медсестры, у которых в руках был его чарт с явно мужским именем, упорно называли его "она". Когда я сказал одной из них, что ребенок мужского пола, она удивленно возразила: "Но он ведь в розовой пижамке!"»
Мы сразу рождаемся цветными. У нас разного цвета глаза, разного цвета кожа, в руках – у нас клубки разного цвета судьбы. У кого-то – черная (гибель в восемнадцать лет, тяжелая болезнь в зрелости или одинокая старость). У кого-то – разноцветная с люрексом (пропляшешь всю жизнь, пропоешь стрекозой, а влюбленные в тебя муравьи будут корячиться на тебя и еще спасибо скажут). У кого-то – скушная, как пряжа из бабушкиной кофты.
И только у певчих птиц – типа Эдит Пиаф – клубок серебряный. Это их голос, их судьба, их возможность стать больше самих себя. Поющие женщины – благословенны. Ни один мужчина, ни один Паваротти – с ними не сравнится.

Но детским призракам (я это точно знаю) -
не достучаться им -
до умного - меня...
А ты - их слышишь - тёплая, тупая,
непоправимая - как клумба, полынья.


У Эдит Пиаф есть песня, которую я очень люблю. Она называется «Я ни о чем не жалею». Нет, я ни о чем не жалею, поет она. Ни о хорошем, что у меня было. Ни о плохом. Мне всё безразлично.
Собственно, это песня о просветлении. Когда ты на всё уже смотришь, как будто сверху. С каких-то запредельных крыш. И все измены, вся ненависть, вся ревность, все предательства, твои и чужие, это только ноты, черные закорючки, по которым ты пропел свою партию. Они могли быть лучше, могли быть тоном выше, чище спеты, но уж как получилось.

Стихотворение - простое, как объятье -
гогочет, но не может говорить.
Но у мужчин - зато -
есть вечное занятье:
жён, как детей, - из мрака - выводить.

И каждый год - крикливым, птичьим торгом
я занимаюсь в их - живой - груди:
ту женщину,
наевшуюся тортом,
от мук, пожалуйста, - избавь и огради!


Ты так быстро говоришь, что даже теряешь гласный звук в слове «стихотворения». Но мы же на самом деле так говорим в обычной речи, не до конца проговаривая, не по-написанному. Значит, так тому и быть.

Все стихтворения -
как руки, как объятья.
(...от пуха, перьев их - прикрой меня - двумя!)
Да, у мужчин - другие есть занятья,
но нет других - стихотворений - у меня.


Эдит Пиаф, маленькую, невзрачную, с ломаной судьбой,   звали воробышком Парижа. Она пела эту свою «Я ни о чем не жалею», раскидывала маленькие руки, теряла любимых, голос, пила, воскресала,  потом умерла. А потом эту ее  песню перепела Тамара Гвердцители. С другим текстом, текстом про саму Пиаф. «Летит, летит, воробушек Парижа». Да-да, опять этот воробышек, бессмертный воробышек любви. И в самом патетическом месте, в конце (финал песни всегда летит вверх), Тамара Гвердцители пропела, ломая синтаксис русского языка: «И песня, песня будет жить, когда в ней столько – когда в ней столько - неба».
И действительно. Так много неба.

...Ты мне протягиваешь - руку наудачу,
а я тебе - дырявых лебедей.
Прости меня.
Я не пишу, я плачу -
над бедной-бедной - девочкой - моей...


Прости меня.

Ссылка | |

колонка в Газете.ру.

окт. 7, 2018 | 05:34 pm

Называют нас ворами и разбойниками,
Ах, ворами, [ненормативное слово, начинающееся на «б» и рифмующееся с «ворами», мужской род], чернокнижниками!

В общем, где-то в начале XVII века за них власти принялись всерьез.

Хулиганов-артистов начали преследовать и наказывать. Отняли у них их дудки и трещотки, запретили им появляться в больших городах, вывели за рамки правового поля – вот они и хлынули на север.

Да и было за что.

https://www.gazeta.ru/comments/column/vodennikov/s63353/12009769.shtml

Ссылка | |

вести. интервью

окт. 4, 2018 | 09:47 pm

https://www.youtube.com/watch?v=gTVN0J8tU4Y

Ссылка | |

колонка на сайте миллионер.ру

окт. 3, 2018 | 11:47 am

http://millionaire.ru/life_style/%D0%BD%D0%B5-%D0%B1%D1%83%D0%B4%D0%B5%D0%BC-%D0%BA%D0%B0%D0%BA-%D0%B4%D0%B5%D1%82%D0%B8/


Но бывают травмы и смешные.

Писатель Денис Драгунский недавно рассказал (я давно заметил, что темы, о которых ты принялся думать, начинают складываться сами собой в растительный узор, кружить над тобой условно нарисованными птичками, будто в мультфильме), как один богатый человек пожаловался, что его десятилетний сын недоволен тем, что к нему отец не приставил соответствующую охрану. Чтоб по и так уже охраняемому поселку для богатых ходить. Недоволен до слез, до истерики.

– Зачем тебе? – отец спрашивает. «Как зачем?» (Это сын удивился.) «Меня Машка и Петька играть с собой не зовут. Говорят, если нет охраны, ты нищеброд».

Ссылка | |

колонка на сайте миллионер.ру

сент. 26, 2018 | 05:44 pm

http://millionaire.ru/main/%D0%B1%D1%83%D0%B4%D1%83%D1%89%D0%B5%D0%B5-%D1%8D%D1%82%D0%BE-%D1%81%D0%BB%D0%B8%D1%88%D0%BA%D0%BE%D0%BC/

Невинный оленёнок-мамаша всё хлопала своими молодыми ресничками, всё ждала от таких же молодых мам про «ястребов Пентагона» и «израильскую военщину», ждала-ждала и удивлялась. «С какой подкорки у людей, рожденных в конце 80-х, всплывают в разговоре целые абзацы газеты «Правда»?»

Девочка! Эти абзацы в нашей крови гудят, шебуршатся азбучным сухим шелестом, невидимым сонмами мотыльковых крыл. В предчувствии мы проживаем то, чего жить не придется.

Ссылка | |

колонка на сайте миллионер.ру

сент. 19, 2018 | 06:16 pm

http://millionaire.ru/main/%d0%b1%d0%b5%d0%bb%d1%8b%d0%b5-%d0%bb%d0%b8%d1%86%d0%b0-%d0%bd%d0%b0-%d1%84%d0%be%d1%82%d0%be/


Бывают у тебя в жизни такие мгновения, когда ты вдруг думаешь: «Что я тут делаю? Зачем?»
Такой неожиданный момент и укол свободы, когда ты, как Пьер Безухов,  вдруг понимаешь: «Что за чушь? Что за бред? Что за глупая затея? Почему меня, мою бессмертную душу кто-то может в плену держать?»
Вот и у меня такой момент наступил.

Ссылка | |

колонка в журнале Story

сент. 18, 2018 | 11:38 am

СЛЕД ЮНОСТИ
Дмитрий Воденников
________

«В тот день, когда я похоронила свою юность, я стала на двадцать лет моложе». Сказала Жорж Санд.

Вообще-то ее звали Авророй. Амандиной Авророй Люсиль Дюпен. Это потом, когда она решила стать писательницей, она выбрала короткое мужское имя. Это вообще интересно – поменять пол и судьбу. Убежать от себя. «В детстве, – говорила она, – я обещала быть очень красивой. Обещание не сдержала».
И моложе она не стала. Кто-то вспоминал, как входила в комнату невысокого роста женщина с желтой кожей, совсем не худенькая, если не сказать, толстая, ее лицо было мрачное, смотрела женщина устало и невнимательно. А на шее – преждевременные морщины.

Землею пахла, воздухом пылила,
а выпила меня и отпустила
(ну, вот и пусть сама в земле лежит).
У молодости безобразный вид,
когда она уже остыла.

Но вообще я думаю, Жорж Санд лукавила (мне это как раз понятно: когда ты любим – говори, что ты любовная сирота; когда ты привлекаешь взгляды – говори, что урод, так как-то правильней), слишком уж у нее было много романов. И пусть первое замужество было тяжелым (муж волочился за всеми служанками, а однажды даже ударил жену), но на одном из пикников Аврора увидела тонкого мальчика. С внешностью фарфорового пастушка. Нежного блондина. (Когда я говорю «встретила блондин», мне сразу хочется подразниться: «блондинчика». Но это я от темноволосой зависти.)

Звали его Жюль Сандро. И он безумно в нее влюбился. Она тоже. Это было всё воедино: ребенок и возлюбленный одновременно.

Это самая пылкая и нежная страсть. Ты смотришь на человека двояким зрением. Видишь его сильным и требовательным, а одновременно хочешь его защитить, как ребенка. Говорят, что женщины вообще так умеют относиться к своим любовникам – смешанное чувство материнства и требовательность влюбленной кошки.

Как шрам — любовь — под бровью от стакана,
как след — любовь — на пальце от ожога,
всегда всего мне было мало, мало,
а оказалось — слишком много, много.

Но и Жюль Сандро, отдав ей свое имя (вот откуда взялось это «Санд»), остался в прошлом. После череды мужчин, среди которых был и Мериме, в жизнь Жорж Санд вошел Альфред де Мюссе (да, тот самый). Известный поэт, прозаик и драматург. Крупнейший представитель романтизма.
«Когда я увидел ее в первый раз, – вспоминал он потом, – она была в женском платье, а не в элегантном мужском костюме, которым так часто себя безобразила. И вела она себя также с истинно женским изяществом, унаследованным ею от своей знатной бабушки. Следы юности лежали еще на щеках, великолепные глаза ее ярко блестели, и блеск этот под тенью темных густых волос производил поистине чарующее впечатление, поразив меня в самое сердце».

Безжалостное мужское «след юности еще лежал». Как о вазе, со слегка слезшей позолотой, которую ты собираешься подставить на тумбу. Как о вещи. Но и вещь ему отомстила. Он потом вспоминал (он, этот бабник, опиумный наркоман, любитель проституток), что он как будто весь переродился из-за нее и никогда - ни до ни после – не испытывал таких приступов счастья.

Но я клянусь, что в жизни листопада
я не искал любви (я даже сил не тратил),
но я искал — защиты и пощады,
а находил — ещё — одно — объятье.

Жизнь, ты — которая так часто пахнет кровью,
жизнь, ты, которая со мной пила украдкой,
ну, не было — с тобой нам — больно, больно,
а было нам с тобой — так сладко, сладко.

Ну а о последней ее любви мы все отлично знаем. Это был Шопен. Он был младше ее на семь лет. Но и эта любовь закончилась разлукой. Последний раз Санд и Шопен встретились случайно в марте 1848 года в гостиной у общих знакомых: Я думала, что несколько месяцев разлуки излечат рану и вернут дружбе спокойствие, а воспоминаниям справедливость… я пожала его холодную дрожащую руку. Я хотела говорить с ним — он скрылся. Теперь я могла бы сказать ему, в свою очередь, что он разлюбил меня.
Она подошла к нему и протянула руку. Шопен изменился в лице, побледнел и вышел из зала. А еще через полтора года он умер.

Всё начиналось — зябко и проточно,
а продолжалось — грубо и наглядно,
а кончилось — так яростно, так мощно,
так беспощадно.

Ссылка | |

колонка на сайте миллионер.ру

сент. 12, 2018 | 11:02 am

http://millionaire.ru/main/%d0%be%d1%81%d1%82%d1%80%d1%8b%d0%b9-%d1%84%d1%80%d0%b0%d0%bd%d1%86%d1%83%d0%b7%d1%81%d0%ba%d0%b8%d0%b9-%d0%ba%d0%b0%d0%b1%d0%bb%d1%83%d0%ba/

Ты смела! Так еще будь бесстрашней!
Я - не муж, не жених твой, не друг!
Так вонзай же, мой ангел вчерашний,
В сердце - острый французский каблук!

Блок

Ссылка | |

колонка в Газете.ру.

авг. 25, 2018 | 09:52 am

Лето за окном осунулось, постарело, и даже ему самому стало понятно, что скоро осень. «Август — это когда из ведра пахнет кислыми арбузными корками». Это придумал не я, а жаль. Наша жизнь прокисла, — как бы говорят нам покусанные нами же корки, ощериваясь бессильными красными щербатыми деснами. И даже прохожие женщины стареют и толстеют (хотя кажется, кому как не им вечно худеть и молодеть?).

Одна знакомая рассказала, как удивительно красивый юноша затеял многосерийную мужскую неприятную игру: влюбляет в себя женщин. И даже со стороны ей видно, на какой стадии игры находится жертва и соблазнитель. И когда наступит финал.



https://www.gazeta.ru/comments/column/vodennikov/s63353/11920225.shtml

Ссылка | |

колонка на сайте миллионер.ру

авг. 22, 2018 | 11:24 am

Впрочем, со сверхчеловеками и ладонями бывают разные истории. Их, ладони, не только не протягивают, но иногда как раз наоборот: прямо к мордочке твоей тянут.

http://millionaire.ru/main/%d0%b1%d1%83%d0%b4%d0%b5%d0%bc-%d0%ba%d0%b0%d0%ba-%d0%bf%d0%b0%d0%bf%d0%b5%d0%bd%d1%8c%d0%ba%d0%b0/

Ссылка | |