Существует апокриф, что Табидзе выбросился из окна больницы, где как раз лечился от депрессии и алкоголизма, в тот момент, когда к нему пришли подписывать документ об осуждении Пастернака (как раз тогда шла травля).
Но, скорей всего, это только апокриф.
Тем не менее легенда-воспоминание гласит: «Вы хотели от меня подлости, — якобы сказал Табидзе, — пожалуйста, я подпишу эту бумагу, но добавьте сердечности». После чего и выбросился.
*во всем этом не было бы ничего удивительного, если бы как раз позавчера я не говорил то же самое журналистам почти теми же словами (разумеется, никакого Джеймса Холлиса не зная).
Книга "Под тенью Сатурна: мужские психические травмы и их исцеление". Читать по верхней ссылке (там много).
Мне всегда казалось, что чувствами другого человека как раз играть НАДО. Если мы в данном случае говорим о любви, а не про взаимоотношения с соседкой Анной Васильевной. С соседкой Анной Васильевной, конечно, играть НЕ НАДО. Просто отвечай четко и желательно громко (ибо она старушка и глуховата) на ее маразматические вопросы. А в любви... Ну конечно там игра чувствами. А как же иначе.
Только эта игра часто смертельная. Ну или, если угодно, кровавая. Сами подумайте, что мы обычно делаем в самом начале любви? Когда она наиболее ярко выражена. Мы постоянно проверяем другого человека... То есть играем с ним. Потому что боимся. Играем почти в казаков-разбойников. Прячемся от него. Ищем его . И все время пытаемся проверить: как далеко мы можем зайти на его территорию. Словно постоянно прорываясь сквозь эгоизм другого --насколько он еще позволит в себя зайти. Вот так и пляшем: шаг вперед, шаг назад. А нас в лоб, то по лбу: по погладят, то ощерятся.
А потом - когда любовь уже идет настоящая - разве мы не играем чувствами другого? Сами вспомните, сколько раз вы говорили: "мы расстаемся"? Человеку, котрого вы любите. Разве это не игра? Только тут надо добавить: игра с куском дурного мяса вместо сердца. А вдруг действительно ответит: "да, расстаемся". И конечно мы САМИ во всем виноваты. Потому что если проиграли в эту игру - то значит играли бездарно. Невсерьез.
... как ни пой, ни крути и ни пляши, но если честно прислушаться к себе: все любови в твоей жизни (ну за единственным, возможно, исключеньем) взаимозаменяемы. Какое-то сплошное взаимоотраженье - причем предыдущее всегда меньше. Сейчас идущее - больше. Но в любом случае - галерея отражающих предметов: где первое - по истечению времени - вообще какое-то карманное.
В этом смысле (наверняка не знаю, не скажу: это придется проверить опытным путем, лет через 30) старость - это окончательно взбесившееся зеркало. Не в значение - что себя не узнаешь. А в значении - что все окончательно перепутается и напонятно, зачем, собственно, было.
И тогда непонятно: чего так все грешат на "эгоизм старости". В принципе очень логично. ( Если под эгоизмом понимать только внимание к собственному отраженью. И мелочное своеволье.). А чего хотели-то? Любили единственных (первых) любимых, потом вторых единственных, потом третьих единственных, потом четвертых, потом детей, потом друзей, потом сослуживцев и внуков... Но их всех - так много. Ужасно много. Всех - если вместе взять. В одну кучу, без разделения на половое и родственное. Штук 15-20. И они все, как оказалось, легко заменяемы. А ты - один.
... Поэтому - нет. "..не как дерево засыпает" (с), а просто - все равно кого любить. А если все равно, то чего не покапризничать. Или просто - не стать равнодушным как дуб (с пользой для дела, с выгодой для себя: допустить до наследства, чтобы - продукты было кому принести, воды подать, врача вызвать). За всё, деточка, платить надо.
И даже если не за наследство, то просто - за то что "много любил"/много любила. Больше сам уже не могу (не за чем, не за что: все - на одно лицо, зеркало-то взбесилось), но вы-то еще не знаете, что всё - едино. Вот и любите дедушку. Бабушку, впрочем, тоже любите.
К мудрости это отношение не имеет. Только к мозоли. Но иногда и мозоль - как мудрость.
*хотя, наверное, есть и другой вариант. но уже - скорее всего - не общий.
Поздравьте меня: я наконец дочитал трехтомник чуковской "записки об анне ахматовой". Больше всего - из последнего - мне понравилось вот это:
"Анна Андреевна вернулась и снова села на диван рядом со мною. - Вкусили? Я сказала: в статьях о ней кое-что толково, но много равнодушия и вранья. - Много злобы. Здесь , в этом ворохе, собрано далеко не всё. Интервьюировала меня одна журналистка. Поговорив со мной, опубликовала следующее соображение: "Сначала я думала, что это тяжелый случай нарциссизма"... И вот так всё... Я сказала: судя по вырезкам, не всё." (конец цитаты)
*я хочу это взять себе в эпиграф своего журнала. Предлагаю флэш-моб.
*в ссылке - пост Атона Очирова. Пост о поэзии, чисто дневниковый, поэтому - с опущенными звеньями, для широкой и не в теме публики - скорей всего непонятный. Но всё верно.
